Rochelle Hathaway

Buah, ¿qué me pongo? Qué me pongo, qué me pongo, qué me pongo. Algo diferente, un… ¿traje? ¿Sí?, ¿pantalones? No. No, no, no. Vestido; bien guapa. Y taconazos, que al menos se mueran por mis piernas.

Uf, pero tengo que depilarme…; qué pereza.

Venga, va. Hora de ducharse. Pero rapidita, que sino sube la factura. Y me riñen. Sobre todo me riñen. Beh, sin un mínimo de decencia no salgo de casa. Que se espere. Vamos con tiempo.

Déjame mirar el reloj…

Sí, tengo tiempo.

Quién me dijo a mí que acabaría en estos fregados… —hostias, que me quemo—, yo que soy más de cine. Tenía mi vida montada: casa grande con jardín y amable jardinero, marido apuesto, número de hijos a pactar, empresaria de sueldo más que satisfactorio… La profesión del pariento ha ido evolucionando según el grado de agitación de mis hormonas: des de dibujo animado hasta artista de Hollywood; daba igual, pero que me mantuviera. Aunque siendo Sagitario se es de todo menos una damisela a mantener.

Bueno pero, a pesar de este ligero desvío de las inocentes fantasías, tu futuro no difiere mucho de la idea inicial de felicidad, Rochelle. Has dejado atrás el intento de hacerte un hueco en la Ciencia y has podido especializarte en algo más adecuado para ti: la Comunicación, hablar en público, ser… ¿el bufón de la Corte? Qué mal suena dicho así… Bufón o no hoy me toca hablar. No es un Globo de Oro pero me vale —toalla—.

Espalda firme, con porte, los hombros abajo, pecho fuera, barbilla recta y dar rienda suelta a la musicalidad de mi sonrisa. Que no me pregunten jamás cómo lo hago, porque no voy a tener respuesta para eso; se reirían de mí si les dijera «no lo sé, la verdad es que me sale de dentro, por intuición».

Veamos. Naturalidad…

«Buenas noches a todos los presentes. ¿Qué esperar de una mocosa a la que no le gusta el rosa? De entrada, que los niños lo tengan crudo —sí: este vestido será perfecto—. Niñas así hay pocas, y el setenta y cinco por ciento de las que niegan gustarles ese color no es por convencimiento propio. No es que el rosa sea malo, pero es un estereotipo de niña claramente identificable. ¿Qué sucede si una renacuaja prefiere otro color? Nos encontramos con un diferencial potenciable —nop, sin medias—. El rosa refleja autoestima, de acuerdo; pero siempre hay excepciones. Y éstas aliñan el mundo con espontaneidad, creatividad y oportunidad. Sólo así pueden darse esas pequeñas revoluciones que permiten el avance en las personas. No hablemos, pues, de —¿y el otro zapato?—, de…».

No, en serio. ¿Dónde se ha metido?

«No hablemos de si se juntan dos mocosas que no les gusta el rosa —¡ahá, maldito!—. Todos los mundos de sus cabezas colisionan a velocidad vertiginosa para permitirles romper los inexistentes límites de la fantasía. Fantasía y un proyecto maravilloso como el de Claire & Chelle. Un orgullo, una nueva posibilidad de visión y futuro. Reconocimientos como estos nos permiten alcanzar rincones para poder seguir ofreciéndoles a todos aquellos que, niñas o niños, les gusta el rosa…»

Erm. He de cambiar ese final. Da igual. Ya se me ocurrirá algo.

—¿Rochelle?

¿Qué hora es? Estupendo. Tarde. Como siempre.

Pelo. Tal cual. Maquillaje. Manos a la obra. Un poco de base… beh, con la mano a lo bruto. Antiojeras… Antiojeras… Vaya porquería de antiojeras. Da igual, no hay tiempo. Ojos, que no me falle el pulso. Pestañas, oh qué largas, ¡qué gusto! ¿Por qué los hombres no se fijan en las pestañas? Brillo de labios. Pendientes. Bolso. Chaqueta. Lista.

«¡Voy!»

¡Corre, corre, corre…!

—Ya está —cierra la puerta del coche. Respira hondo y sonríe, que la mirada de Claire sea menos mortal—. ¿Vamos?

—Anda… Muy bonito el discurso, por cierto.

—¿Tú crees? Voy a cambiar el final, no quiero sembrar polémicas ajenas.

—En tu salsa…

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